Bäst jag i en Riemannsk yta
Larfvade omkring helt lugnt,
Kände jag mig tecken byta
Uti min förgreningspunkt --
Ty min söta Z sa: »ta
Icke allt för illa opp,
Men om än en derivata
Kunde kanske finnas hopp --»
Och vad mig beträffar, kunde
-- Tvifla ej derpå bror X --
Nog jag ännu få den sjunde,
Men tills dato räcker sex.
Det var en gång en tänkare
Uti matesens värld,
Viel grösser als Poincaré,
Än Weierstrass mer lärd.
Heroisk var den mannens stil,
Af samma slag som Gauss':
Es eilte stets der Pfannenstiel
Der Wissenschaft voraus.
I Göteborg man ammade
Den späde Pf. opp --
Men Upsala annammade
Hans ande och hans kropp.
Och när i saknad och i sorg
En gång han lämnat oss,
Få Upsala och Göteborg
Om hans staty väl slåss.
Er wurde bald privatdocent,
Så styf som ingen ann;
Ej kunde själfva Cato sändt
Mer rigorös en man.
Hvar matematisk disputats
Han skött som opponent
Och ledigt från sin gifna plats
Gjort ner sin respondent.
Författaren betraktade
Han som sin gifna pris
Och genast tog och slaktade
Med mördande bevis.
Und wenn ein armer Psittacus
Med lånta fjädrar kom --
Elev des grossen Mittacus --
Han vände stukad om.
Och for nån gång i Cassel hin
Och han blef för kavat,
Så blef han smord med vaselin
Af Pf:s fabrikat,
Och herr Dö Grön dog violett
Och gaf upp andan tvärt,
När Pfannenstiel tog i och lätt
Gaf honom snärt på snärt.
Und jedes Jahr auf "Dalar-E"
Er hat sich amüsiert.
Från tänkare till talare
Er wurde transformiert:
"Ach, Gräfin, mich nur liebest du,
Sei nicht für mich geniert",
Så sade han -- däri bestod
Die Rede, koncentriert.
Han höll sig till grefvinnorna,
Hat all's dabei versucht --
De andra sköna kvinnorna
Sie kannten Eifersucht.
Den hårde, stolte Pf., där
Sin segerstråt han gick,
De fingo sorgsna se efter --
Men fingo knappt en blick.
Det spel han mest gouterade,
Det var Lawn-tennis likt,
Och vildt han då huserade,
Ty ingen vän i slikt;
Men var man en åskådare,
Då sade man: "O nej --
Nog trippar han allt brådare,
Men tennis är det ej."
I Wagner och i Schumann opp
Han gick med lif och själ,
Och kanske har ännu man hopp,
Att förrn han dör ihjäl,
Han ger åt musikan en stil
Som ingen anat än,
Så att det sägs att Pfannenstiel
Här äfven danat den.
Så är vår store tänkare
För oss en kostlig fyr,
En fyr, ett ljus, en blänkare,
För hvilken mörkret flyr.
Af alla matematici
Han hälsas som en bror;
Och därför också gratis i
Vårt hjärtas rum han bor.
[Tillbaka]